檐下的鳥籠又積了些灰，那只繡眼鳥總在晨光里撲棱翅膀，竹條間漏下的光斑落在它脊背的翡翠色羽毛上，像撒了把碎玻璃。我伸手想去拂開籠角的蛛網(wǎng)，它卻忽地安靜下來，歪著頭看我，眼睛里盛著半片未醒的晨霧。

總覺得心就像這樣被囚禁的生靈。少時(shí)讀陶淵明“久在樊籠里，復(fù)得返自然”，只當(dāng)是文人的浪漫想象，直到某天在地鐵里看見西裝革履的中年人對(duì)著手機(jī)屏幕嘆氣，看見母親站在廚房窗邊，把剛想說出口的旅行計(jì)劃又咽回油煙里，才忽然懂得，這世上有多少翅膀，都被無形的線輕輕縛住。那線是凌晨三點(diǎn)未關(guān)的電腦屏幕，是孩子書包上搖搖欲墜的拉鏈，是老人口中那句“等有空了”的嘆息。

如今再看檐下的鳥籠，忽然有了新的意趣。陽光穿過竹條，在地上織出菱形的格子，鳥雀跳躍其間，像在跳一支沒有邊界的舞。我給它添了碟新的小米，它忽然振翅而起，翅膀拍打的聲音里，有竹影搖曳，有流云輕晃，有千萬里山河的回響。原來心的大小從來不由天地界定，當(dāng)你在柴米油鹽里種出詩(shī)意，在晝夜晨昏間織就夢(mèng)想，方寸之間，亦可得見遼闊山河。

風(fēng)起時(shí)，鳥籠在檐下輕輕搖晃，像一只想要遠(yuǎn)航的船。繡眼鳥忽然發(fā)出清亮的啼叫，那聲音穿過紗窗，掠過鄰家的爬山虎，向著云層深處飛去。而我知道，在某個(gè)瞬間，它的翅膀已經(jīng)掠過了雪山之巔，掠過了深海之藍(lán)，在我們看不見的遠(yuǎn)方，替我們完成了所有未竟的飛翔。